tag:blogger.com,1999:blog-72277919115893469672024-03-14T03:21:57.472-07:00Velintonia LibrosAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.comBlogger89125tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-82415543751969452012016-09-02T04:14:00.003-07:002016-09-02T04:46:38.758-07:00Hoy, en El País<span style="font-size: large;">Al rescate del último Moyano: </span><a href="https://www.blogger.com/Al%20rescate%20del%20último%20Moyano.%20Hoy,%20en%20El%20País:%20http://ccaa.elpais.com/ccaa/2016/09/01/madrid/1472748453_427446.html"><span style="color: red; font-size: large;">aquí</span></a><span style="font-size: large;">.</span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;">Web de Territorio Moyano: <a href="http://territoriomoyano.org/"><span style="color: red;">aquí</span></a>.</span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y nos permitimos traer hoy una viñeta (publicada por El País el 4 de junio de 2012) de El Roto, el gran Roto, un ser humano que debía ser clonado si de verdad pensamos que tenemos la más mínima posibilidad de regeneración. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNnaU8Fo_PDkqSu4UXphVIYJm1L2S7V4km0yTcL5q6biUxi9LcONljkBsOkNihfQOAh6lLyFlec2szDvzPL5NaL-jGG0y9yVE4u0ADuX8-XvtzD7tsqjlixYpJTZPMJ6RpgwYSBXzvKk0/s1600/El+roto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNnaU8Fo_PDkqSu4UXphVIYJm1L2S7V4km0yTcL5q6biUxi9LcONljkBsOkNihfQOAh6lLyFlec2szDvzPL5NaL-jGG0y9yVE4u0ADuX8-XvtzD7tsqjlixYpJTZPMJ6RpgwYSBXzvKk0/s320/El+roto.jpg" width="281" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-26393782995475361232016-08-31T01:24:00.000-07:002016-08-31T01:24:25.274-07:00<span style="font-family: inherit;">«Estaba viva de nuevo. En los bailes era una de las más alegres e incansables. Una noche, un primo de Sasha, un muchacho muy joven, me llevó aparte. Con gravedad, como si fuera a anunciarme la muerte de un compañero querido, me susurró que bailar no era propio de un agitador. Al menos, no con ese abandono. Era indigno de una persona que estaba en camino de convertirse en alguien importante en el movimiento anarquista. Mi frivolidad sólo haría daño a la Causa.<o:p></o:p></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La insolencia del muchacho me puso furiosa. Le dije que se metiera en sus asuntos, estaba cansada de que me echaran siempre en cara la Causa. No creía que una Causa que defendía un maravilloso ideal, el anarquismo, la liberación de las convenciones y los prejuicios, exigiera la negación de la vida y la felicidad. Insistí en que la Causa no podía esperar de mí que me metiera a monja y que el movimiento no debería ser convertido en un claustro. Si significaba eso, no quería saber nada de ella. “Quiero libertad, el derecho a expresarme libremente, el derecho de todos a las cosas bellas”. Eso significaba anarquismo para mí, y lo viviría así a pesar del mundo entero, de la cárcel, de las persecuciones, de todo.»<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Emma Goldman, <em>Viviendo mi vida</em> (traducción Antonia Ruiz Cabezas), vol. 1, Madrid, Fundación de estudios libertarios Anselmo Lorenzo, 1996</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjldB0bMLcyN4k4Bet7eBBDGQothpIEVk7b9TOwhDHGjXFVF5jmH5GSTASc7Om11ZMwXQorOUeRevU6U6GCxhgQ2UMnQDFG1Px2onQ2T8Kn6sBdhE6cfVsg8FxCaE6MyQN2KH4zEWrbWIg/s1600/Goldman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjldB0bMLcyN4k4Bet7eBBDGQothpIEVk7b9TOwhDHGjXFVF5jmH5GSTASc7Om11ZMwXQorOUeRevU6U6GCxhgQ2UMnQDFG1Px2onQ2T8Kn6sBdhE6cfVsg8FxCaE6MyQN2KH4zEWrbWIg/s320/Goldman.jpg" width="228" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span> </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-86256955674953933972016-08-21T02:03:00.004-07:002016-08-21T02:03:56.613-07:00
<br />
<div class="MsoHeader" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #333333; font-family: "Arial",sans-serif;">Padre
nuestro que estás en el cielo<br />
Lleno de toda clase de problemas<br />
Con el ceño fruncido<br />
Como si fueras un hombre vulgar y corriente<br />
No pienses más en nosotros.<br />
<br />
Comprendemos que sufres<br />
Porque no puedes arreglar las cosas.<br />
<br />
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo<br />
Desconstruyendo lo que tú construyes.<br />
<br />
Él se ríe de ti<br />
Pero nosotros lloramos contigo:<br />
No te preocupes de sus risas diabólicas.<br />
<br />
Padre nuestro que estás donde estás<br />
Rodeado de ángeles desleales<br />
Sinceramente: no sufras mas por nosotros<br />
Tienes que darte cuenta<br />
De que los dioses no son infalibles<br />
Y que nosotros perdonamos todo.<br />
<br />
«Padre nuestro», en <em><span style="font-family: "Arial",sans-serif;">Obra
gruesa</span></em> (1969)</span></div>
<div class="MsoHeader" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #333333; font-family: "Arial",sans-serif;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFMObnhUMfBUa6oCics2RbS8NdisN88qZ3AlMvBd0FCCY4jEM3y6qXAhS10HHpe1Zik3M2mxGydnmLM260oXlSAMQ24MHT12dXTlaoeZ60yFtAaA4THOZH442oqmTLZCjHi2leNQYCOF8/s1600/Nicanor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFMObnhUMfBUa6oCics2RbS8NdisN88qZ3AlMvBd0FCCY4jEM3y6qXAhS10HHpe1Zik3M2mxGydnmLM260oXlSAMQ24MHT12dXTlaoeZ60yFtAaA4THOZH442oqmTLZCjHi2leNQYCOF8/s320/Nicanor.jpg" width="320" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-72226828735810598182016-08-18T03:01:00.000-07:002016-08-18T03:01:16.874-07:00<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_57b57c7502e214782752102">
Antonio Machado, El crimen fue en Granada. A Federico García Lorca.<br />
<br />
1. El crimen <br />
<br />
Se le vio, caminando entre fusiles, <span class="text_exposed_hide">...</span><span class="text_exposed_show"><br /> por una calle larga, <br /> salir al campo frío, <br /> aún con estrellas de la madrugada. <br /> Mataron a Federico <br /> cuando la luz asomaba. <br /> El pelotón de verdugos <br /> no osó mirarle la cara. <br /> Todos cerraron los ojos; <br /> rezaron: ¡ni Dios te salva! <br /> Muerto cayó Federico <br />—sangre en la frente y plomo en las entrañas— <br />... Que fue en Granada el crimen <br /> sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada. </span><br />
<span class="text_exposed_show"> </span><br />
<div class="text_exposed_show">
2. El poeta y la muerte <br />
<br />
Se le vio caminar solo con Ella, <br /> sin miedo a su guadaña. <br />—Ya el sol en torre y torre, los martillos <br /> en yunque— yunque y yunque de las fraguas. <br /> Hablaba Federico, <br /> requebrando a la muerte. Ella escuchaba. <br />«Porque ayer en mi verso, compañera, <br /> sonaba el golpe de tus secas palmas, <br /> y diste el hielo a mi cantar, y el filo <br /> a mi tragedia de tu hoz de plata, <br /> te cantaré la carne que no tienes, <br /> los ojos que te faltan, <br /> tus cabellos que el viento sacudía, <br /> los rojos labios donde te besaban... <br /> Hoy como ayer, gitana, muerte mía, <br /> qué bien contigo a solas, <br /> por estos aires de Granada, ¡mi Granada!» <br />
<br />
3. Se le vio caminar... <br />
<br /> Labrad, amigos, <br /> de piedra y sueño en el Alhambra, <br /> un túmulo al poeta, <br /> sobre una fuente donde llore el agua, <br /> y eternamente diga: <br /> el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-54029533638909707362016-08-09T03:11:00.002-07:002016-08-09T03:13:37.808-07:00A vueltas con<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhapE2i3FzDHbJVWcxj5MYvdyBnBMkSnsLVhy6GmKKgIcFZfL-ms7cit7gs0t5Oswy20D8qV0QTQ9yDkAuX8LdLhZhn7Co-hIXj96izZczDe0qJOpEtWYgCb7i3OTbC1aa3cufH7Lcusd4/s1600/Hoy3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhapE2i3FzDHbJVWcxj5MYvdyBnBMkSnsLVhy6GmKKgIcFZfL-ms7cit7gs0t5Oswy20D8qV0QTQ9yDkAuX8LdLhZhn7Co-hIXj96izZczDe0qJOpEtWYgCb7i3OTbC1aa3cufH7Lcusd4/s320/Hoy3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmOzAI1zKjH6xF17l1Lxp5kUcPJYZHd-0BJvLkK7UCW0-Mpe2fD2eZELtUg1NBZ6VjVSdr8zOXpKTeIsPDxg8d3Orfb_u-nxDspJH7gEIJ9BLbxjWMKPuFmYHSNAvP0d-Ct_WzNj4BZHk/s1600/Hoy2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmOzAI1zKjH6xF17l1Lxp5kUcPJYZHd-0BJvLkK7UCW0-Mpe2fD2eZELtUg1NBZ6VjVSdr8zOXpKTeIsPDxg8d3Orfb_u-nxDspJH7gEIJ9BLbxjWMKPuFmYHSNAvP0d-Ct_WzNj4BZHk/s320/Hoy2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDv0RHZs_P5kgabdGrq9ueAc3eWytgtz6L2fxmN9FIurtrKLbFpdaDdrlcnqnrDEeo2uWxOWr-9dzv284cPTFZyHAwC6wEU8BBHTgdm2rRjuLBNaLzeD7TtKP8VRQPfCEsfMfy4jg2rso/s1600/Hoy1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDv0RHZs_P5kgabdGrq9ueAc3eWytgtz6L2fxmN9FIurtrKLbFpdaDdrlcnqnrDEeo2uWxOWr-9dzv284cPTFZyHAwC6wEU8BBHTgdm2rRjuLBNaLzeD7TtKP8VRQPfCEsfMfy4jg2rso/s320/Hoy1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsvdyrkYuqxhWTKQmzZbPXEona7EKTO3b8BB1c7zASQCunTw-nY60efx2Vm28nnCcrK3hUxTdr3K88zaNmLEhi7htXGFPzBhIWWY_nQJD1fxiBMK5V1FueeDCc2n0u-8MFMp2vVtu9A3o/s1600/Hoy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsvdyrkYuqxhWTKQmzZbPXEona7EKTO3b8BB1c7zASQCunTw-nY60efx2Vm28nnCcrK3hUxTdr3K88zaNmLEhi7htXGFPzBhIWWY_nQJD1fxiBMK5V1FueeDCc2n0u-8MFMp2vVtu9A3o/s320/Hoy.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">«[…] convendría aceptar de una vez por todas que la
problemática de la lectura tiene que ver con la sociedad en su totalidad, y no
sólo con alguno de sus estamentos más simbólicos: familia, escuela, biblioteca,
universidad.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los valores de la
sociedad actual ya no son los valores de hace medio siglo. La sociedad
posmoderna tiene características que marcan incompatibilidades con los valores
propios de la cultura y escuela humanista. Y esto, que teóricamente es muy
fácil de aceptar, no lo es en la práctica. El hecho de que prolifere un
discurso fundamentalista, anclado en un trasnochado humanismo, lo demuestra un
día sí y otro también.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">[…]<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Sería bueno plantear y analizar el papel público del
humanismo, lo cual, entre otras cosas, llevaría a replantearse de forma crítica
el significado social del conocimiento en una época en la que toda idea se
instrumentaliza en beneficio corporativista, o, muchísimo peor, se demoniza o
se incrimina mediáticamente porque pertenece al otro bando, a los otros, a los
que van en otra dirección (cuando lo normal es que nadie vaya a ningún lugar, a
no ser que este lugar se llame complejidad).<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero mucho me
temo que sigamos instalados en un potente maniqueísmo que sigue considerando
que en la ciencia, la realidad y su objetivo es el mundo, mientras que en las
humanidades las realidad es el hombre y sus preocupaciones, inmanentes o
trascendentes.»<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><a href="http://www.pamiela.com/victormoreno/"><span style="color: red;">Víctor Moreno</span></a>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
manía de leer</i>, Caballo de Troya, 2009<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-31181484292955903132016-08-05T03:44:00.002-07:002016-08-05T03:50:04.925-07:00Trece rosas, La voz dormida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZyotZlNeJnSIN_xJzPQqHL0ery2y_2CRaOYrZQ_Yd4pRf7XiPBt-iDXFYsINuLNSGGpRgbY8A44N_PDeV-rOi4O_SNDSc5y3SOwd_jn1z91x0pkBKgfngfk27-z_3uQBA_yXqjTNB4Hc/s1600/Trece+rosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZyotZlNeJnSIN_xJzPQqHL0ery2y_2CRaOYrZQ_Yd4pRf7XiPBt-iDXFYsINuLNSGGpRgbY8A44N_PDeV-rOi4O_SNDSc5y3SOwd_jn1z91x0pkBKgfngfk27-z_3uQBA_yXqjTNB4Hc/s400/Trece+rosas.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">«La mujer que iba a morir se llamaba Hortensia. Tenía los
ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta. Sólo cuando la risa le llenaba la
boca, se le escapaba u Ay madre mía de mi vida que aún no había aprendido a
controlar, y lo repetía casi a gritos sujetándose el vientre. Se pasaba gran
parte del día escribiendo en un cuaderno azul. Llevaba el cabello largo,
anudado en una trenza que le recorría la espalda, y estaba embarazada de ocho
meses.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Ya se había
acostumbrado a hablar en voz baja, con esfuerzo, pero se había acostumbrado. Y
había aprendido a no hacerse preguntas, a aceptar que la derrota se cuela en lo
hondo, en lo más hondo, sin pedir permiso y sin dar explicaciones. Y tenía
hambre, y frío, y le dolían las rodillas, pero no se podía parar de reír.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Reía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial";"></span><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Reía porque
Elvira, la más pequeña de sus compañeras, había rellenado un guante con
garbanzos para hacer la cabeza de un títere, y el peso le impedía manipularlo.
Pero no se rendía. Sus dedos diminutos luchaban con el guante de lana, y su
voz, aflautada para la ocasión, acompañaba la pantomima para ahuyentar el
miedo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El miedo de
Elvira. El miedo de Hortensia. El miedo de las mujeres que compartían la
costumbre de hablar en voz baja. El miedo en sus voces. Y el miedo en sus ojos
huidizos, para no ver la sangre. Para no ver el miedo, huidizo también, en los
ojos de sus familiares».<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">Dulce Chacón, <em>La voz dormida</em>, Madrid, Alfaguara, 2002</span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: large;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuIHY_ypFZFbiYVBpwnau0wjCbtek6imVdxXnVAjT6_gsspapeKEons4xMhyphenhyphen4uftY1Vx84wFLvgHP7UVVgVkKerLnhwim3Tb59ukcFlcVQMYwwl2tnJsy3MNNmoDCW8566vAEh6U5hXtc/s1600/lavozdormidadulcechacon1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuIHY_ypFZFbiYVBpwnau0wjCbtek6imVdxXnVAjT6_gsspapeKEons4xMhyphenhyphen4uftY1Vx84wFLvgHP7UVVgVkKerLnhwim3Tb59ukcFlcVQMYwwl2tnJsy3MNNmoDCW8566vAEh6U5hXtc/s400/lavozdormidadulcechacon1.jpg" width="255" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><o:p></o:p></span> </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-59484994168526843832016-08-05T03:44:00.001-07:002016-08-05T03:49:23.714-07:00Trece rosas, La voz dormida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZyotZlNeJnSIN_xJzPQqHL0ery2y_2CRaOYrZQ_Yd4pRf7XiPBt-iDXFYsINuLNSGGpRgbY8A44N_PDeV-rOi4O_SNDSc5y3SOwd_jn1z91x0pkBKgfngfk27-z_3uQBA_yXqjTNB4Hc/s1600/Trece+rosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZyotZlNeJnSIN_xJzPQqHL0ery2y_2CRaOYrZQ_Yd4pRf7XiPBt-iDXFYsINuLNSGGpRgbY8A44N_PDeV-rOi4O_SNDSc5y3SOwd_jn1z91x0pkBKgfngfk27-z_3uQBA_yXqjTNB4Hc/s400/Trece+rosas.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">«La mujer que iba a morir se llamaba Hortensia. Tenía los
ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta. Sólo cuando la risa le llenaba la
boca, se le escapaba u Ay madre mía de mi vida que aún no había aprendido a
controlar, y lo repetía casi a gritos sujetándose el vientre. Se pasaba gran
parte del día escribiendo en un cuaderno azul. Llevaba el cabello largo,
anudado en una trenza que le recorría la espalda, y estaba embarazada de ocho
meses.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Ya se había
acostumbrado a hablar en voz baja, con esfuerzo, pero se había acostumbrado. Y
había aprendido a no hacerse preguntas, a aceptar que la derrota se cuela en lo
hondo, en lo más hondo, sin pedir permiso y sin dar explicaciones. Y tenía
hambre, y frío, y le dolían las rodillas, pero no se podía parar de reír.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Reía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial";"></span><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Reía porque
Elvira, la más pequeña de sus compañeras, había rellenado un guante con
garbanzos para hacer la cabeza de un títere, y el peso le impedía manipularlo.
Pero no se rendía. Sus dedos diminutos luchaban con el guante de lana, y su
voz, aflautada para la ocasión, acompañaba la pantomima para ahuyentar el
miedo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El miedo de
Elvira. El miedo de Hortensia. El miedo de las mujeres que compartían la
costumbre de hablar en voz baja. El miedo en sus voces. Y el miedo en sus ojos
huidizos, para no ver la sangre. Para no ver el miedo, huidizo también, en los
ojos de sus familiares».<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">Dulce Chacón, <em>La voz dormida</em>, Madrid, Alfaguara, 2002</span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: large;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuIHY_ypFZFbiYVBpwnau0wjCbtek6imVdxXnVAjT6_gsspapeKEons4xMhyphenhyphen4uftY1Vx84wFLvgHP7UVVgVkKerLnhwim3Tb59ukcFlcVQMYwwl2tnJsy3MNNmoDCW8566vAEh6U5hXtc/s1600/lavozdormidadulcechacon1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuIHY_ypFZFbiYVBpwnau0wjCbtek6imVdxXnVAjT6_gsspapeKEons4xMhyphenhyphen4uftY1Vx84wFLvgHP7UVVgVkKerLnhwim3Tb59ukcFlcVQMYwwl2tnJsy3MNNmoDCW8566vAEh6U5hXtc/s400/lavozdormidadulcechacon1.jpg" width="255" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><o:p></o:p></span> </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-27063864334634537262016-08-05T03:44:00.000-07:002016-08-05T03:48:12.697-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZyotZlNeJnSIN_xJzPQqHL0ery2y_2CRaOYrZQ_Yd4pRf7XiPBt-iDXFYsINuLNSGGpRgbY8A44N_PDeV-rOi4O_SNDSc5y3SOwd_jn1z91x0pkBKgfngfk27-z_3uQBA_yXqjTNB4Hc/s1600/Trece+rosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZyotZlNeJnSIN_xJzPQqHL0ery2y_2CRaOYrZQ_Yd4pRf7XiPBt-iDXFYsINuLNSGGpRgbY8A44N_PDeV-rOi4O_SNDSc5y3SOwd_jn1z91x0pkBKgfngfk27-z_3uQBA_yXqjTNB4Hc/s400/Trece+rosas.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">«La mujer que iba a morir se llamaba Hortensia. Tenía los
ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta. Sólo cuando la risa le llenaba la
boca, se le escapaba u Ay madre mía de mi vida que aún no había aprendido a
controlar, y lo repetía casi a gritos sujetándose el vientre. Se pasaba gran
parte del día escribiendo en un cuaderno azul. Llevaba el cabello largo,
anudado en una trenza que le recorría la espalda, y estaba embarazada de ocho
meses.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Ya se había
acostumbrado a hablar en voz baja, con esfuerzo, pero se había acostumbrado. Y
había aprendido a no hacerse preguntas, a aceptar que la derrota se cuela en lo
hondo, en lo más hondo, sin pedir permiso y sin dar explicaciones. Y tenía
hambre, y frío, y le dolían las rodillas, pero no se podía parar de reír.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Reía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial";"></span><span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"> Reía porque
Elvira, la más pequeña de sus compañeras, había rellenado un guante con
garbanzos para hacer la cabeza de un títere, y el peso le impedía manipularlo.
Pero no se rendía. Sus dedos diminutos luchaban con el guante de lana, y su
voz, aflautada para la ocasión, acompañaba la pantomima para ahuyentar el
miedo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El miedo de
Elvira. El miedo de Hortensia. El miedo de las mujeres que compartían la
costumbre de hablar en voz baja. El miedo en sus voces. Y el miedo en sus ojos
huidizos, para no ver la sangre. Para no ver el miedo, huidizo también, en los
ojos de sus familiares».<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">Dulce Chacón, <em>La voz dormida</em>, Madrid, Alfaguara, 2002</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: large;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuIHY_ypFZFbiYVBpwnau0wjCbtek6imVdxXnVAjT6_gsspapeKEons4xMhyphenhyphen4uftY1Vx84wFLvgHP7UVVgVkKerLnhwim3Tb59ukcFlcVQMYwwl2tnJsy3MNNmoDCW8566vAEh6U5hXtc/s1600/lavozdormidadulcechacon1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuIHY_ypFZFbiYVBpwnau0wjCbtek6imVdxXnVAjT6_gsspapeKEons4xMhyphenhyphen4uftY1Vx84wFLvgHP7UVVgVkKerLnhwim3Tb59ukcFlcVQMYwwl2tnJsy3MNNmoDCW8566vAEh6U5hXtc/s400/lavozdormidadulcechacon1.jpg" width="255" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><o:p></o:p></span> </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-15997177224978222362016-08-03T13:15:00.000-07:002016-08-03T13:15:11.104-07:00Conversar libros<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nos gustan los libros de viejo porque cuentan la historia escrita y la historia de quienes lo leyeron. Por eso, Javier, el librero, colecciona las notas, estampas, puntos de lectura, billetes —de metro, de autobús, de tren...—, fotografías, etc. que, a veces, aparecen entre sus hojas. Y, aunque es un chasco comercial, reconocemos que también nos gustan los libros subrayados y anotados. Amados, conversados. No se venden, pero consuelan.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por eso, con ojo cómplice, nos han gustando tanto estos párrafos de <em>Señales de humo. Manual de literatura para caníbales I</em> de Rafael Reig (lectura que recomendamos vivamente, por cierto):</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
«[…] Petrarca también inventó una nueva manera de leer.
Petrarca leía con pasión, discutiendo con el autor (a veces por escrito, en los
márgenes), charlando con él, apropiándose del libro por completo. La copia de
Virgilio que le regaló su padre la conservó toda la vida y tuvo con ese
manuscrito una relación más íntima que con cualquier ser vivo. En él anotaba,
no sólo su reacción ante el texto, sino lo que le pasaba, sus estados de ánimo
y esas confesiones que sólo se le hacen al amigo más íntimo. Este Virgilio que
se conserva en la Biblioteca Ambrosiana (signatura A79 inf.) fue el único
confidente de Petrarca. En el códice, tan grande y pesado como una maleta, hay
más de dos mil quinientas anotaciones en latín, unas eruditas, otras
sentimentales, algunas pintorescas. Todos sus libros (y llegó a poseer la mayor
biblioteca privada de su tiempo) están llenos de apostillas, comentarios y
ocurrencias. Si un clásico habla de un hombre muy fuerte, Petrarca, como si
estuviera charlando con él, anota al margen que él vio de niño a uno que
levantó en vilo una carreta cargada de heno. Si un geógrafo menciona Aviñón,
deja constancia de la casualidad, tan grata y sorprendente, de que él, mientras
leía eso, ¡estaba precisamente en Aviñón! Si un autor menciona una práctica
sexual insólita, le pregunta a pie de página, con letra temblorosa, si eso no
dolerá demasiado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[…]<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
La lectura se convierte así en una experiencia, un acto que
modifica a quien lee y en igual medida modifica lo escrito, como en el caso de
la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">imitatio</i>. Los libros nos cambian y
nuestra lectura cambia los libros, por más que en este triste siglo pocos
consigan prolongar esta relación apasionada con los libros más allá de la
primera juventud, cuando, como hacían mis estudiantes de Manoteras, uno lee
como si le fuera la vida en ello. Y les va […]»<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Rafael Reig, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Señales
de humo. Manual de literatura para caníbales I</i>, Barcelona, Tusquets, 2016<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG-1BNXjpL4s57FkUpqoZpyhqfDWRxOCvAHo79JgI354Sonne64vkSz4JOc02B8QExjtNLwlGe4cVqtoYjVMM9MSBWAEwS4Q-XK2tY-08_7t6fC2EteZPGyFqxsyJ8kclVNyYaWzh1P2M/s1600/Reig.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG-1BNXjpL4s57FkUpqoZpyhqfDWRxOCvAHo79JgI354Sonne64vkSz4JOc02B8QExjtNLwlGe4cVqtoYjVMM9MSBWAEwS4Q-XK2tY-08_7t6fC2EteZPGyFqxsyJ8kclVNyYaWzh1P2M/s320/Reig.jpg" width="221" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgza5SwGFH6GJpGUO4VeGxn_rrEa6kCIsDI09nbakc1x_y2qMFKPG4TusLwZRs10H_0_IsML_Wp3pCn8u3ychyXiyzmQ0jF0L4gcXqDydvPMZ0n359o1w1FNw1QIH3M8a_PJ1PpA1FWpK8/s1600/ambrosiana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgza5SwGFH6GJpGUO4VeGxn_rrEa6kCIsDI09nbakc1x_y2qMFKPG4TusLwZRs10H_0_IsML_Wp3pCn8u3ychyXiyzmQ0jF0L4gcXqDydvPMZ0n359o1w1FNw1QIH3M8a_PJ1PpA1FWpK8/s320/ambrosiana.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Biblioteca Ambrosiana (Milán, Italia)</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOWNrI2PqFcB8CzBzC1OE6oZYwKsmodb83ZoPMKFRQptsI6ojdimHHLMJTzAGuN2SkwYz5AfntwJE4ll2ogalw1aKr6XnG3hwu0CdAgWlqPxMEFY4rGtbub8azR9K46nCpNWA9_1QiKoE/s1600/Petrarca1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOWNrI2PqFcB8CzBzC1OE6oZYwKsmodb83ZoPMKFRQptsI6ojdimHHLMJTzAGuN2SkwYz5AfntwJE4ll2ogalw1aKr6XnG3hwu0CdAgWlqPxMEFY4rGtbub8azR9K46nCpNWA9_1QiKoE/s320/Petrarca1.jpg" width="206" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Petrarca por De Andrea del Castagno </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbSWyVDhP3CWDZqy_ouxSjorXKQ5j3Vv23RnNGfCD1NMYPkhJEra9yvbBrDND_ZPTvTPaihQ89ICTNV7k43GvcalRMbgEmLw8er4fbaM17YXgtksNhKPn4z4Z3KP0FmezBIQQy74vWIt4/s1600/virgilio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbSWyVDhP3CWDZqy_ouxSjorXKQ5j3Vv23RnNGfCD1NMYPkhJEra9yvbBrDND_ZPTvTPaihQ89ICTNV7k43GvcalRMbgEmLw8er4fbaM17YXgtksNhKPn4z4Z3KP0FmezBIQQy74vWIt4/s1600/virgilio.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Virgilio</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqT5oQj3XhEp1MxA_kK7NAPYwhhE9NkCzy57vk3W0b-yetyiYJSVaOA-hrcRBBk198OEIBel-PmWaaM5yjNAwtB1_7esiyeT9WdZ223Iu-p_1P6TyiFmPdgFfKlhVOoBuMrfejJapQtXs/s1600/20160722_132842.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqT5oQj3XhEp1MxA_kK7NAPYwhhE9NkCzy57vk3W0b-yetyiYJSVaOA-hrcRBBk198OEIBel-PmWaaM5yjNAwtB1_7esiyeT9WdZ223Iu-p_1P6TyiFmPdgFfKlhVOoBuMrfejJapQtXs/s400/20160722_132842.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgivcjpACNyq4z172jpXCfVbsQQkqp2TtINzkjkE92XoZlvuQi4Zb2PlJJdlk0GSIC3_OtIJi0t1EYDy7II6KcKF3_QFXl_5zazke6gcEfcsRXb2zPvvkI_JMlAs93ivPjnodKu2fpMa0c/s1600/20160722_132935.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgivcjpACNyq4z172jpXCfVbsQQkqp2TtINzkjkE92XoZlvuQi4Zb2PlJJdlk0GSIC3_OtIJi0t1EYDy7II6KcKF3_QFXl_5zazke6gcEfcsRXb2zPvvkI_JMlAs93ivPjnodKu2fpMa0c/s400/20160722_132935.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span> </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-39610323236337172762016-07-22T11:04:00.000-07:002016-07-22T11:04:01.312-07:00No me resigno. Y sigo y sigo. Y si<br /> caigo, gozosamente en pie, prosigo<br /> y sigo. Si queréis seguirme,<br /> ahincad el paso y escuchar el mío.<br /><br /> Eché la noche por la borda. Al borde<br /> del vértigo, viré y cambié de sitio.<br /> Hoy hilo, hilo a hilo, la esperanza<br /> a ojos cerrados, sin perder el hilo.<br /><br /> Allá voy voceando paz (a pasos<br /> agigantados, avanzando a brincos<br /> incontenibles). Si queréis seguirme,<br /> ésta es mi mano y ése es el camino.<br /><br /> Blas de Otero, <span style="font-family: "Times New Roman","serif";">«Virante», en <em>Ancia</em>, Madrid, Visor, 2000</span><br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-86313956976285069422016-07-16T06:08:00.001-07:002016-07-16T06:12:43.445-07:00<em>El gran inquisidor</em><br />
<em> </em><br />
Señor, guarde silencio o le cerramos la boca<br />
de un latigazo.<br />
Se la inutilizaremos bajo el hierro candente.<br />
Con las tenazas de la Ley retorceremos su lengua.<br />
<br />
No nos haga llegar a los extremos.<br />
Guarde silencio. Cállese. No hable.<br />
Al Juez no se le juzga.<br />
Él imparte Justicia, decide todo.<br />
Es la Mente que piensa por nosotros.<br />
<br />
En cambio usted no es nadie, no sabe nada.<br />
Se llama simplemente <em>el acusado</em>.<br />
Qué soberbia aspirar a defenderse.<br />
<br />
¿Supone que en el valle de Josafat<br />
se atrevería a increpar a Dios Padre<br />
por la forma tan justa en que creó este mundo?<br />
<br />
¿Se da usted cuenta? Es el culpable de un crimen.<br />
No sabrá cuál, no sabrá cuál,<br />
morirá sin saberlo.<br />
Debe pagar por ello. Y de qué manera.<br />
<br />
No, no: no abra la boca. No interrumpa.<br />
Respete al Juez y su Alta Investidura.<br />
Es la Ley, se halla aquí para juzgarlo.<br />
Está en peligro de volverse reo<br />
de Lesa Majestad. Acepte y calle.<br />
<br />
¿Desea, señor, que pierda la paciencia?<br />
No me obligue a salir de mis cabales.<br />
Añadiré a su cuenta de pecados<br />
el delito nefando de blasfemia.<br />
<br />
No me venga con cuentos de derechos humanos.<br />
Usted ya no es humano: es el enemigo.<br />
Vea en esta faramalla un pretexto formal<br />
que disimula y cubre el expediente.<br />
<br />
Dentro de unos instantes ofrendaremos su cuerpo<br />
en el altar del Bien, la Bondad y el Orden Fraterno.<br />
<br />
<br />
José Emilio Pacheco,<em> El silencio de la luna</em>, Valencia, Pre-textos, 2003Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-15650844372636097502016-07-15T02:32:00.000-07:002016-07-15T02:32:10.793-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;">«Piensa ahora don Gumersindo, en las postrimerías de su
jubilación, que el mundo nació degenerado y putrefacto, pero admite que a los
veinte años toda persona abriga el convencimiento de que el mundo ha de
mejorar, de que camina hacia su arreglo definitivo e incluso considera que el
destino de la juventud no es otro que colaborar en la reparación.
Probablemente, dice, la cima de la madurez coincida con el deslumbramiento
fatal de lo irremediable, con el luminoso panorama de la desolación humana
definitiva […]»<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">
</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Gonzalo Hidalgo Bayal, <em>El espíritu áspero</em>, Barcelona, Tusquets, 2009</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxygdBjn5YJhkeQBQD3lXchJCqKbmhFmKU0NgbNsc1P_yzTeNAYCoD31ZQEs26OvP320je56N-8lxOH6b-o3kHKkn-mcBcDGTFINkV_dFxMx9e5wK-UTiAVrXzJX9rZmyzIpbZx_ewI3I/s1600/Esp%25C3%25ADritu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxygdBjn5YJhkeQBQD3lXchJCqKbmhFmKU0NgbNsc1P_yzTeNAYCoD31ZQEs26OvP320je56N-8lxOH6b-o3kHKkn-mcBcDGTFINkV_dFxMx9e5wK-UTiAVrXzJX9rZmyzIpbZx_ewI3I/s320/Esp%25C3%25ADritu.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El profesor Hidalgo Bayal mantiene desde hace años un interesantísimo blog: </span><a href="http://bayal.blogspot.com.es/"><span style="color: red; font-size: large;">aquí</span></a><span style="font-size: large;">.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-8249769698011435702016-07-14T05:28:00.000-07:002016-07-14T05:28:34.329-07:00<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En <a href="http://www.zendalibros.com/101-libros-para-leer-antes-de-morir/"><span style="color: red;">Zenda</span></a>, Miguel Munárriz publica un artículo titulado <em>101 libros para leer antes de morir</em>. No tengamos en cuenta la hipérbole tumbafílica (en ambos sentidos) y hagamos nuestra propia lista. Es un buen ejercicio veraniego.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-18636655105286446952016-07-14T05:22:00.001-07:002016-07-14T05:35:53.773-07:00«No debería uno contar nunca nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o cruzado el mundo, o que sí pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto e inseguro olvido. Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento, también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando y hay que tirar de navaja o de filo para cortarlo». <br />
<br />
<a href="http://www.alfaguara.santillana.es/autor/javier-marias/190/"><span style="color: red;">Javier Marías</span></a>, <em>Tu rostro mañana </em>(1. Fiebre y lanza)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgejSTHs3YrLd9x7TwQi2SRJDSHsFlo0-2PmTHKnAcWT8DUU8yZs0OlsxcaCD1LXmTDw-9lo_Qyks4ZCtVJfK1DkjNgU2WfkGFD3dl_zUVjKpD_oHlT1Kq_FOS2eQ9sI_65nKmvvD2AIhE/s1600/Mar%25C3%25ADas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgejSTHs3YrLd9x7TwQi2SRJDSHsFlo0-2PmTHKnAcWT8DUU8yZs0OlsxcaCD1LXmTDw-9lo_Qyks4ZCtVJfK1DkjNgU2WfkGFD3dl_zUVjKpD_oHlT1Kq_FOS2eQ9sI_65nKmvvD2AIhE/s400/Mar%25C3%25ADas.jpg" width="244" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-51670142665602266042016-07-13T12:51:00.003-07:002016-07-14T05:23:53.258-07:00<div style="text-align: justify;">
«Ahora me muero, pero tengo muchas cosas que decir todavía. Estaba en paz conmigo mismo. Mudo y en paz. Pero de improviso surgieron las cosas. Ese joven envejecido es el culpable. Yo estaba en paz. Ahora no estoy en paz. Hay que aclarar algunos puntos. Así que me apoyaré en un codo y levantaré la cabeza, mi noble cabeza temblorosa, y rebuscaré en el rincón de los recuerdos aquellos actos que me justifican y que por lo tanto desdicen las infamias que el joven envejecido ha esparcido en mi descrédito en una sola noche relampagueante. Mi pretendido descrédito. Hay que ser responsable. Eso lo he dicho toda mi vida. Uno tiene la obligación moral de ser responsable de sus actos y también de sus palabras e incluso de sus silencios, sí, de sus silencios, porque también los silencios ascienden al cielo y los oye Dios y sólo Dios los comprende y los juzga, así que mucho cuidado con los silencios».</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Roberto Bolaño, <em><a href="http://www.anagrama-ed.es/titulo/NH_293"><span style="color: red;">Nocturno de Chile</span></a></em>, Barcelona, Anagrama, 2000.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlnQBFaHBNxwbOUwgcua6u9viCTPUontV0WWik6BH0zwClEG-UCyqmLPofGMDTC-o5MxVG1qHsMQcOkIhrW8Z5nV4ufNuRV6js5QBHcu3R4UzaqDURoZyEDQTYmwHR8nOP-jMleRpIh0s/s1600/Bola%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlnQBFaHBNxwbOUwgcua6u9viCTPUontV0WWik6BH0zwClEG-UCyqmLPofGMDTC-o5MxVG1qHsMQcOkIhrW8Z5nV4ufNuRV6js5QBHcu3R4UzaqDURoZyEDQTYmwHR8nOP-jMleRpIh0s/s320/Bola%25C3%25B1o.jpg" width="210" /></a></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-48251582189330972112016-07-06T01:30:00.000-07:002016-07-06T01:35:58.050-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzHaXWNBj20q30LG2DTaSn55lFOskSlMeK9ZkeASis_YDj6G0KgPpRdOALVvVfU_SMjomFLDuhGl08aItY9PQ848vqk3aDzAKQGq-NoLUZm-UFnpYnQE1pPIrjvHSLT0IFiFHp2gOp1zc/s1600/Moyano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzHaXWNBj20q30LG2DTaSn55lFOskSlMeK9ZkeASis_YDj6G0KgPpRdOALVvVfU_SMjomFLDuhGl08aItY9PQ848vqk3aDzAKQGq-NoLUZm-UFnpYnQE1pPIrjvHSLT0IFiFHp2gOp1zc/s400/Moyano.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">Hoy, Alimar Martínez estará en <a class="_58cn" data-ft="{"tn":"*N","type":104}" href="https://www.facebook.com/hashtag/poesíaobarbarie">#PoesíaOBarbarie</a> invitada por <a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100011872277532&extragetparams=%7B%22directed_target_id%22%3A0%7D" href="https://www.facebook.com/territoriomoyano">Territorio Moyano</a> leyendo poemas de David González, Ana Pérez Cañamares y Antonio Orihuela</span></span></div>
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">
</span></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"> </span></span></div>
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">
</span></span><div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><a href="http://territoriomoyano.org/">Territorio Moyano</a> es un proyecto impulsado por la Dirección General de Bibliotecas, Exposic...iones y Museos para el fomento de la dinamización lectora en la Cuesta de Moyano. Un experimento que se pregunta sin límites creativos “¿Cómo podría ser una calle de Madrid dedicada a los libros y a la lectura?”. Desde 1925 la Cuesta de Moyano es un caso único en el Mundo como calle completamente dedicada a una sola actividad, la compraventa de libros. Territorio Moyano invita a Alicia Martínez Martínez, y nosotros con muchas ganas de escucharla. Estarán desarrollando también los talleres de Collage (<a data-hovercard="/ajax/hovercard/page.php?id=507164672670914&extragetparams=%7B%22directed_target_id%22%3A0%7D" href="https://www.facebook.com/SociedadDeCollageDeMadrid/">Sociedad de Collage de Madrid</a>) y Fanzine (<a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=610740804&extragetparams=%7B%22directed_target_id%22%3A0%7D" href="https://www.facebook.com/JaJaJajose">Jose Quintanar</a>) desde las 17h.</span></span></div>
<span aria-live="polite" class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-55239860683079386982016-07-05T02:41:00.004-07:002016-07-05T06:02:20.916-07:00Mañana, miércoles 6, a las 20:00 h., en la Cuesta de Moyano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzAjKNXmSAW9aIw5rmxXZNcm1W2XO4YVMMeWOlbKvwlqBkhx6lGKi8m1KoJ9xalhFxESsvE5mHFSvSx1LsdWv6-o6jIM0xeutgGAeMGNhUk5RcsMEH6MGPNvM6yMFHoc-05nLH-z3dZSU/s1600/Poes%25C3%25ADa+o+barbarie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzAjKNXmSAW9aIw5rmxXZNcm1W2XO4YVMMeWOlbKvwlqBkhx6lGKi8m1KoJ9xalhFxESsvE5mHFSvSx1LsdWv6-o6jIM0xeutgGAeMGNhUk5RcsMEH6MGPNvM6yMFHoc-05nLH-z3dZSU/s640/Poes%25C3%25ADa+o+barbarie.jpg" width="451" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
II Aniversario <a href="http://www.masquepalabras.org/collective/index.php?option=com_content&view=article&id=276:poesia-o-barbarie-ii-aniversario&catid=21&Itemid=179">Poesía o Barbarie</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<span class="_4n-j fsl"></span><div class="text_exposed_root">
<span class="_4n-j fsl">ENTRADA GRATUITA </span></div>
<span class="_4n-j fsl">
<div class="text_exposed_root">
<br />
Invita a tus colegas al evento, que se entere todo el mundo.<br />
<br />
Miércoles 6 Julio / Cuesta Moyano (Veranos de la Villa) / MARWAN, Adriana Bañares, Carlos Salem Sola, Rayden, Alimar Martínez X Territorio Moyano.</div>
</span><br />
<div align="justify" class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-57205175259064842672016-07-02T13:16:00.000-07:002016-07-05T02:52:41.108-07:00De bares y librerías<div align="justify">
¿A que cuando ustedes entran en un bar se piden una caña, o un refresco, o un café, o un pincho de tortilla o un montado de queso o una infusión o...? ¿A que sí? ¿A que cuando entran en un bar hacen eso? ¿A que no entran a ver -o fotografiar- una caña, o un refresco , ni a ver -o fotografiar- un café, un pincho de tortilla, un montado de queso, una infusión, un bocadillo de calamares, una clara con limón, un tinto de verano o a fotografiar a los camareros?<br />
<br />
Pues en las librerías, como en los bares. A los libreros nos gustaría que no entraran sólo a vernos (que también), sino que, de vez en cuando, aunque sólo sea para que en la siguiente ocasión en la que usted viniera a vernos pudiéramos seguir abiertos, se llevaran -previo pago, eso sí- uno de los libros de nuestras estanterías.<br />
<br />
Que no es demagogia, que no, que es que esto funciona así.<br />
<br />
Por si acaso alguien, o unos cuantos, o unos miles piensan que soy un listo por el argumento que les he dado, quiero decir que yo, librero, desayuno todos los días es un bar de mi barrio, y como en ese mismo bar también cada día y suelo tomarme un refresco o una caña también cada día. Y si no llego dinero en ese momento, Marisa, la sueña del bar, me fía. Y al día siguiente, le pago; y no sólo eso, sino que, si puedo, y en señal de agradecimiento, sin apetecerme mucho, pues me pido algo más para que Marisa haga caja. Y pueda abrir al día siguiente y al siguiente y así. Porque la caja del día (Marisa y yo como tenderos que somos lo sabemos) se hace de poquito en poquito. Porque en los bares, salvo excepciones, nadie se gasta mucho dinero.<br />
<br />
Y es ahora cuando volvemos a las librerías.<br />
<br />
¿A que os gusta la mía? Las fotos de Marx, la de Pasionaria con el padre Llanos, mi bandera republicana y la bandera con el lema del Atlético de Madrid: <i>Coraje y corazón</i>. Incluso los que no sois ni marxistas, ni republicanos, ni del Atleti. Salvo algún comentario propio de ideologías rancias y altamente casposas, nadie se ha sentido ofendido por mis señas de identidad. ¿Y sabéis por qué? Porque las tengo ahí porque forman parte de mí, configuran a Javier, librero de Moyano. Sin ánimo de ofender a nadie.<br />
<br />
Pues bien, si además de pareceros bonita mi librería, pasquines aparte, y algunos de mis libros os resultan interesantes, os gusta cómo los coloco o, por lo que sea, vais a tener que rascaros un poco el bolsillo, un poco sólo, como hago yo cuando entro en el bar de Marisa, porque es la <u>única</u> forma de que Velintonia libros siga abierta.<br />
<br />
Los que me conocéis bien sabéis de mis profundas convicciones antirreligiosas, radicalmente ateas, vamos. ¿Que por qué digo esto? Porque el Dios en quien todavía unos cuantos de vosotros creéis no va a venir a salvarme el culo ni, por supuesto, a comprarme ningún libro.<br />
<br />
En estos tiempos en que me ha tocado vivir, que por tantas y tantas razones no me gustan, la responsabilidad de que los pequeños bares, las pequeñas librerías, las tiendas de barrio, eso que hemos dado en llamar pequeño comercio, no cierren; la responsabilidad, digo, es <u>nuestra</u> y sólo nuestra.<br />
<br />
En el caso de la Cuesta de Moyano, no podéis permitiros el lujo de mirar para otro lado porque vuestra vida será un poco, sólo un poco, más triste si nosotros no estamos.<br />
<br />
Yo, que ando liado conmigo mismo, con mis contradicciones, con mis demonios, cuando vengo de vacaciones a mi pueblo de adopción, como ahora mismo, en este instante, me gusta ir al bar de Rubén a desayunar, al de Teresa a comer (es el mismo), al chigre a tomarme una caña y, por supuesto, cuando me dejo caer por Luarca, en todos y cada uno de los viajes que he hecho a Asturias, voy a ver a los libreros de la localidad y no salgo de su librería sin un par de libros bajo el brazo. Porque cuando vuelva, en unas semanas, en unos meses, quiero que siga ahí, abierta, haciéndole frente al mundo absolutamente enloquecido en el que vivimos.<br />
<br />
Termino. Esta mañana, una de las veces que he hablado con Alicia, hemos empezado y acabado tratando de libros:<br />
<br />
<i>Molina, que quiero los </i>Ensayos<i> de Montaigne, que ya te lo había dicho alguna vez, pero que te lo digo otra porque, verás, con esto de los resultados de las elecciones estoy releyendo </i>Discurso de la servidumbre voluntaria<i> de La Boètie y resulta que los dos se conocían y que Montaigne incluyó el </i>Discurso <i>en sus </i>Ensayos <i>y que eran amigos y...</i><br />
<br />
Vísperas de otro espantoso verano español. El calor acecha y no hay manera humana de escapar. Reconforta hablar de filosofía, de Montagine, de Le Boètie... de libros, de bares, de librerías, de libreros, de gente que vale la pena.<br />
<br />
Otro día hablaremos de la gente indecente que lo es por votar a gente que se presenta a elecciones a sabiendas de que son ladrones casi desde la cuna. Eso, en el lenguaje de la administración, es prevaricar. En el lenguaje de la calle es indecencia.<br />
<br />
Cadavedo, 28 de junio de 2016</div>
<div align="justify">
</div>
<div align="justify">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-33906405088503500102016-06-28T23:16:00.002-07:002016-06-28T23:16:25.888-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">«Yo soy un socialista. Sí, señor, un socialista. Y no he leído en mi vida a ese Marx ni a ese Bakunin, ni me interesa un pito. Yo soy un socialista por la misma razón que tú eres un anarquista y Manolo un comunista; porque estamos hartos, hasta la coronilla, de esta cochina vida. Un buen día te pare tu madre, sin que tú te enteres de lo que ha pasado Y cuando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>te empiezas a enterar de dónde estás, de lo primero que te enteras es de que padre está sin trabajo, madre esperando un hermanito y el puchero vacío. Te mandan a la escuela a que los frailes te den de comer de limosna, y en cuanto te empinas un poco, antes de que sepas mal leer, dicen que eres ya un hombrecito y te ponen a trabajar… Cuando llegas a hombre, ganas un duro, cinco cochinas pesetas… Pues por todo esto es por lo que soy un socialista, por esta leche agria que durante cuarenta años de su vida se ha tenido que tragar Angelito García, un servidor de Dios y ustedes. Y ahora os voy a decir una cosa. Callaros [<i style="mso-bidi-font-style: normal;">sic</i>] ya con Bakunin y Marx y toda esa gentuza. ¡UHP! ¿Sabéis lo que quiero decir? Unión de Hermanos Proletarios. Igual, igual que aquellos tíos de Fuenteovejuna: todos a una. Esto es lo que cuenta. Lo que contáis vosotros son pamplinas que sólo sirven para volverle a uno los sesos y darnos patadas en las espinillas unos a otros. Y mientras, los otros nos sacuden de firme.»</span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Arturo Barea, <em>La forja de un rebelde</em>, Barcelona, Debate, 2004</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /><em>La forja de un rebelde</em> es una trilogía compuesta por: <em>La forja</em> (1941), <em>La ruta</em> (1943) y <em>La llama</em> (1946). Mario Camus dirigió en 1990 una versión cinematográfica para televisión que consta de seis capítulos y que pueden ver <a href="http://www.rtve.es/television/forja-rebelde/"><span style="color: red;">aquí</span></a>. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Z54VF6aGezwkCDxssN4i3w1QWjLantqaJE6wRmityH_-33gWweMBKcw1xfXrPwAsyX-2EbkUFqBO0DnW2p7TyDgA6Jr2cujhYDd-VxNt61E_0WxP3Qn45trvMEA9H5FRDTmLgE5uAsw/s1600/Barea+e+Ilsa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Z54VF6aGezwkCDxssN4i3w1QWjLantqaJE6wRmityH_-33gWweMBKcw1xfXrPwAsyX-2EbkUFqBO0DnW2p7TyDgA6Jr2cujhYDd-VxNt61E_0WxP3Qn45trvMEA9H5FRDTmLgE5uAsw/s320/Barea+e+Ilsa.jpg" width="216" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Ilsa y Arturo Barea</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-24937053329002660652016-06-28T23:08:00.002-07:002016-06-28T23:17:59.056-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-YlCNcSWxBvVOyh2kCCtJRhPthUS1U5p2fihkgCZGU5o46xFE66R0Yt3riRdaJQcIHwaWqray6-YLUTmTKlJXeeJDKrt-LwWKK98XYQnQW9Va0A3lbWY68lXc4iu3OekCBZLn8gpJVb0/s1600/4_javier.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-YlCNcSWxBvVOyh2kCCtJRhPthUS1U5p2fihkgCZGU5o46xFE66R0Yt3riRdaJQcIHwaWqray6-YLUTmTKlJXeeJDKrt-LwWKK98XYQnQW9Va0A3lbWY68lXc4iu3OekCBZLn8gpJVb0/s400/4_javier.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-27852956867156084052016-06-28T23:07:00.001-07:002016-06-28T23:55:19.083-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">El Ayuntamiento de Madrid promueve un proyecto para hacer visible la Cuesta de Moyano e impulsar su negocio, que es la compra venta de libros antiguos y de ocasión.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: medium;"></span><span style="font-size: x-large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Este proyecto se llama Territorio Moyano y pueden consultar datos muy interesantes de los libreros de la Cuesta </span><a href="http://territoriomoyano.org/"><span style="font-size: x-large;">aquí</span></a><span style="font-size: x-large;">.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-54562281244304190342016-06-28T14:11:00.002-07:002016-06-28T14:11:29.263-07:00Suponemos que ya lo conocen, pero nunca está de más:<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/iwPj0qgvfIs" width="500"></iframe><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-21888892664227076672016-06-28T14:06:00.003-07:002016-06-28T14:06:35.876-07:00<div style="text-align: justify;">
Andan los libreros de Velintonia libros algo tristes y enfadados. Sin embargo, no nos falta nuestro amparo, el refugio de nuestra vapuleada razón, nuestra manera de protección. Nuestro p'alante. Y os recomendamos dos textos: </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
<em>La servidumbre voluntaria</em>, de Étienne de la Boétie: </div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtGOV3irLG35m6QQRyfPqFDb3sbMnppM-DOwzVqVo2qA17hCvZKHjjRMxmfBbpmltgdPh4BtJRA0b_GFQhcLcJ5jkBxXpThIyP7LLfr6MCP6q2KO8XGbYeabqkDWR8KDm6Vi_nUGX5EHs/s1600/Discurso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtGOV3irLG35m6QQRyfPqFDb3sbMnppM-DOwzVqVo2qA17hCvZKHjjRMxmfBbpmltgdPh4BtJRA0b_GFQhcLcJ5jkBxXpThIyP7LLfr6MCP6q2KO8XGbYeabqkDWR8KDm6Vi_nUGX5EHs/s320/Discurso.jpg" width="203" /></a></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
«Póngase cincuenta mil hombres para combatir contra otros cincuenta mil; dispóngase la batalla y llegue el momento de acometerse, los unos peleando por su libertad y los otros para arrebatársela; ¿a favor de qué parti<span class="text_exposed_show">do se prevé la victoria? ¿Cuáles irán más animosos al combate, los que aspiran al mantenimiento de la libertad en recompensa de sus sacrificios, o los que van a derramar su sangre para vivir en esclavitud? Los primeros fijan la vista en la felicidad de su vida pasada y en la esperanza de un lisonjero porvenir; tienen en nada las privaciones y penalidades inseparables de la guerra, comparándolas con los males que la servidumbre acarrearía a ellos, a sus hijos y a toda su posteridad. A los segundos no hay cosa que los anime salvo una miserable codicia, incapaz de hacer frente al peligro y que nunca puede ser tan ardiente que no la apague una sola gota de sangre manada de sus heridas.»; y </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show"></span> </div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
<em>Tratado de la servidumbre liberal</em>. Análisis de la sumisión, de Léon Beauvois: </div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
«[...] habiendo sido infectados los sistemas democráticos por el liberalismo con una forma renovada del virus de la servidumbre voluntaria [...] Las connotaciones un tanto ideales de la palabra democracia parecen fascinarnos lo suficiente como para dispensarnos de realizar una evaluación formal de nuestro funcionamiento político.»</div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifhAW9I_BE_Sciy6LzEs1QCGrkUD92mA8TPo2KQjgo-BgCenO2h4igU8XnbLlyLQvAJrEfs995BEDQmS9OvmX3qW5_So9h3wnuGcHflSBeXf8ZzLHfUfsAAo88s9FbRei5iu1v4q3722Q/s1600/libro-tratado-de-la-servidumbre-liberal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifhAW9I_BE_Sciy6LzEs1QCGrkUD92mA8TPo2KQjgo-BgCenO2h4igU8XnbLlyLQvAJrEfs995BEDQmS9OvmX3qW5_So9h3wnuGcHflSBeXf8ZzLHfUfsAAo88s9FbRei5iu1v4q3722Q/s400/libro-tratado-de-la-servidumbre-liberal.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
Y un poema de Jaime Gil de Biedma:</div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
Y qué decir de nuestra madre España,<br /> este país de todos los demonios<br /> en donde el mal gobierno, la pobreza<br /> no son, sin más, pobreza y mal gobierno<br /> sino un estado místico del hombre,<br /> la absolución final de nuestra historia?<br /><br /> De todas las historias de la Historia<br /> sin duda la más triste es la de España,<br /> porque termina mal. Como si el hombre,<br /> harto ya de luchar con sus demonios,<br /> decidiese encargarles el gobierno<br /> y la administración de su pobreza.<br /><br /> Nuestra famosa inmemorial pobreza,<br /> cuyo origen se pierde en las historias<br /> que dicen que no es culpa del gobierno<br /> sino terrible maldición de España,<br /> triste precio pagado a los demonios<br /> con hambre y con trabajo de sus hombres.<br /><br /> A menudo he pensado en esos hombres,<br /> a menudo he pensado en la pobreza<br /> de este país de todos los demonios.<br /> Y a menudo he pensado en otra historia<br /> distinta y menos simple, en otra España<br /> en donde sí que importa un mal gobierno.<br /><br /> Quiero creer que nuestro mal gobierno<br /> es un vulgar negocio de los hombres<br /> y no una metafísica, que España<br /> debe y puede salir de la pobreza,<br /> que es tiempo aún para cambiar su historia<br /> antes que se la lleven los demonios.<br /><br /> Porque quiero creer que no hay demonios.<br /> Son hombres los que pagan al gobierno,<br /> los empresarios de la falsa historia,<br /> son hombres quienes han vendido al hombre,<br /> los que le han convertido a la pobreza<br /> y secuestrado la salud de España.<br /><br /> Pido que España expulse a esos demonios.<br /> Que la pobreza suba hasta el gobierno.<br /> Que sea el hombre el dueño de su historia.<br /><br /> Jaime Gil de Biedma </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-15945610784664136932015-10-01T07:35:00.001-07:002015-10-01T07:35:26.675-07:00Hoy, en el paseo de Recoletos de Madrid...se inaugura la vigesimoséptima Feria de otoño del libro viejo y antiguo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUUQwKNu4b0xZWX6MPbUdHfTLZ8MyrMulUURRt7exUPK1wpl5VPr-KfSCBF6P9bs0dxcedrFbWZhyjjAJU57GXid1yNr8qzrPx_RU0XMxeaGpFCC_y8Gncw6vKwwWdByZI53CA7Dngfp0/s1600/Feria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUUQwKNu4b0xZWX6MPbUdHfTLZ8MyrMulUURRt7exUPK1wpl5VPr-KfSCBF6P9bs0dxcedrFbWZhyjjAJU57GXid1yNr8qzrPx_RU0XMxeaGpFCC_y8Gncw6vKwwWdByZI53CA7Dngfp0/s320/Feria.jpg" width="220" /></a></div>
<br />
Pero nosotros seguimos en Moyano.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7227791911589346967.post-64012935097843657322015-09-28T11:13:00.002-07:002015-09-28T11:15:07.399-07:00<div style="text-align: justify;">
«En las actas notariales es muy frecuente ver a una mujer casada que actúa por sí misma, por ejemplo, abriendo una tienda o un comercio, y ello sin tener la obligación de presentar ninguna autorización marital. Finalmente, las listas de la talla (ahora diríamos los registros de las contribuciones), cuando se nos han conservado, como es el caso de París a finales del siglo XIII, muestran una multitud de mujeres que ejercen oficios: maestra de escuela, médico, boticaria, yesera, tintorera, copista, miniaturista, encuadernadora, etc.</div>
<div style="text-align: justify;">
La mujer no será apartada explícitamente de toda función en el estado hasta finales del siglo XVI, por un decreto del Parlamento [se refiere al francés, claro] fechado en 1593. La influencia creciente del derecho romano no tarda entonces en confinar a la mujer en lo que ha sido, en todos los tiempos, su dominio privilegiado: el cuidado de la casa y la educación de los hijos.»</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Régine Pernoud, <em>Para acabar con la Edad Media</em> (traducción de Esteve Serra), Palma de Mallorca, José J. de Olañeta, 1998</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYXCx78uFOYKTeEH5vHNVHrc34wEcVteGsNoORu8PUYGD0BSEQBqutnutXPkTqqS0oA3OrfnGUMkt79Hc2sS4S22J7yDXDXGDkZCn6uWHmrECB9NJGtuo7V5dnigXzU96FS3_wciDH3Go/s1600/La+ciudad+de+las+damas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYXCx78uFOYKTeEH5vHNVHrc34wEcVteGsNoORu8PUYGD0BSEQBqutnutXPkTqqS0oA3OrfnGUMkt79Hc2sS4S22J7yDXDXGDkZCn6uWHmrECB9NJGtuo7V5dnigXzU96FS3_wciDH3Go/s320/La+ciudad+de+las+damas.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">Ilustración de <em>La ciudad de las damas</em>, </span><br />
<span style="font-family: inherit;">de Christine de Pisan (circa 1364–1430)</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04347132781992343355noreply@blogger.com0